لماذا يبكي الديك منتصف الليل؟

لا أتبع الخوارزميات. أنا أستمع. في ظلمة منتصف الليل، حين يغادر آخر اللاعبين، أسمعه—الديك. ليس في الحظيرة، بل في تدفق البيانات. الملعب الرقمي لا يحمل دمًا، بل رموزًا: المُتَّسِعَات التي تبكي كريشٍ قديم، والمشتتات التي تدق كطبولٍ مهجورة من سواحل نسيَتْها. نشأت حيث تتذكر المدّى الطقوس أقدم من الكود. علّمتني أمي أن أرى الأسد ليس كوحشٍ للصدفة—بل كحارسٍ للإيقاع. RTP ليست إحصاءً؛ إنها صدىً للصبر. عندما تلعب بـ50 دولار لكل دورة وتتوقف بعد 30 دقيقة—ليس خوفًا من الخسارة، بل لتتذكر يد جدتك على العجلة—حينئذٍ تبدأ الفهم. الدورات المجانية ليست مكافآت. إنها طقوس الصمت. الجاكبوت ليس نقودًا—إنها ذهبٌ خفيف يُسكب على الحجارة عند الفجر بواسطة شيخٍ كان رقص مع الأسود قبل أن تختفي. لا أبيع استراتيجية. أنا أقدّم السكون.